睡前小故事集A
第77章 记忆守护

他闻到了老汤的香味，闻到了蛋炒饭的香味，闻到了槐树叶子的清香，闻到了廊坊黄昏的空气里那股淡淡的、说不清道不明的、属于家的味道。

“和平，”他说，声音很轻，像是在说梦话。

“嗯，爸。”

“汤别关火。”

“没关，爸。熬着呢。”

“嗯。熬着就好。”

他睡着了。

嘴角还挂着那丝笑意。

像一九五八年喝杏仁茶的那个七岁男孩，像一九七六年接炒勺的那个二十二岁青年，像一九八零年菜馆重新开张的那个三十二岁壮年，像二零零三年吃蛋炒饭的那个五十九岁老人。

七十九年的时光，在这一刻，浓缩在一碗蛋炒饭里。

和平跪在父亲面前，夕阳的最后一线余晖照在他的脸上，把他的眼泪照得亮晶晶的。

他轻轻地松开了父亲的手，站起来，走进后厨。

灶台上的火还烧着，老汤还在咕嘟咕嘟地冒着泡。

他拿起炒勺，开始做晚市的菜。

锅里的油热了，葱姜蒜下锅，香气炸开。

后厨里，炒菜声、翻锅声、吆喝声，又响起来了。

一切如常。

一切都在继续。

窗外的天黑了，廊坊的灯火一盏一盏地亮起来。沈家菜馆的招牌在灯光下闪闪发光，四个烫金大字——“沈家菜馆”——像是用火写的，在夜色中燃烧着，不会灭。

永远不会灭。